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divendres, 30 d’agost de 2013

un poema entre molts... però és preciós

CUANDO NI YO MISMO ME SOBREVIVA

Jordi Bresolí
Donde va todo aquello que no nos sobrevive,
aquello que se escapa de las manos artríticas de la memoria
para convertirse en manto de polvo indescifrable y mutilado
del que apenas se sabe como y cuando aprendió
la mimética exactitud del oficio de los difuntos.
De donde vienen estas sin palabras pronunciadas,
que como huesos convierten mi buzón en sepulcro
y exhumen esa vida antigua de la que dicen que provengo
y de la que me hace dudar mientras miro esta efímera piel que me afirma.
Cuando fue el exilio de las horas que un día tuve
hacia donde partieron como aves migratorias aterradas por el frió,
dejando un linaje de ruinas desde donde hoy, todavía las espero.
Que es lo que queda de cierto bajo los escombros de los años deshojados,
que es lo que quedará de mí, cuando ni yo mismo me sobreviva.

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